der Finger im Marmeladenglas –

ohne Wespen drumherum. Vielleicht

auch der Zerfall von etwas Ganzem,

ein Überbleibsel aus Geflicktem,

nur eine Aneinanderreihung

von Hirngespinsten in Rosarot. Oder

ein persönlicher Verlust,

einer dieser Blicke

zurück auf üppigere Wiesen,

die nie verdorrten

im Laufe der Jahre u.

es dann doch taten, wie es schien

hatten wir längst

das Gießen vergessen

u. sind mit dem Gras

dünner geworden, einfach so

hatte die Heimat

an Farbe verloren

u. blieb dennoch

eine schillernde Einbildung

von Gewohntem, ein Ort,

an dem die Atem-

züge schneller gehen.